Нет превосходства в наших красках
Мы все рисуем наугад
И потому картины в масках
Стоят на полках и хранят.

Чьи-то несказанные мысли,
Потрепанные в кровь сердца
В холстах, запрятанные числа
Слоями чувства без конца.

И нет молчанья рокового
Нет судных дней, и нет утрат
Для каждого судьба готова
И в каждом свой небесный клад.